Le syndrome de Fritz est un roman de Dmitri Bortnikov paru aux éditions Noir sur Blanc le 14 octobre 2010 (189 pages, 18 €, ISBN 978-2-88250-238-4).
Sindrom Fritska (2003) est traduit du russe par Julie Bouvard et a reçu le Booker Prize russe et le Prix du Best-seller russe en 2003.
Ce livre est dans ma PAL depuis Noël et j'aurais voulu le présenter en 2010 pour le challenge Une année en Russie mais je n'ai pas eu le temps de le lire... Entre temps il a reçu le Prix de la Russophonie 2010 et le challenge Une année en Russie continue en 2011 ce qui me permet d'y présenter ce roman dense et désespéré.
Dmitri Bortnikov est né en 1968 à Samara, une ville russe le long de la Volga et proche de la frontière avec le Kazakhstan. Il a étudié la médecine puis est entré dans l'armée et enfin a exercé plusieurs métiers avant de s'installer en France à la fin des années 90 (il vit à Paris) et de devenir écrivain.
Du même auteur : Svinobourg (Le Seuil, 2005), La belle endormie (2006), Furioso (2008).
Fritz, 32 ans, vit dans un squat sans électricité surnommé Le Territoire, dans la rue Thermopyles à Paris. On est en février, il fait froid, c'est humide. Désespéré depuis le départ précipité de son ami Sergio, le Tchèque, Fritz va écrire. Il se souvient de son enfance dans la steppe russe : « ses terres boudées par l'humanité » (page 71) puis de ses années d'armée.
Enfant obèse dont le rêve, après avoir vu le Roi Lear à la télévision, est de devenir Bouffon. « Devant le miroir de la salle de bains, j'avais juste envie de gerber. Sur ce gros tas de graisse répugnant que ce foutu miroir me renvoyait en pleine gueule. » (page 77).
Détesté par son père professeur d'histoire et alcoolique : « Nous avons eu notre période d'amour, mon père et moi. Extrêmement brève. Comment aurait-il pu en être autrement ? La période de la haine est dense ; celle de l'indifférence, infinie. » (page 24). Taquiné par un grand-père antisémite et alcoolique lui aussi qui raconte des histoires sordides ; un peu délaissé par une mère fatiguée par son travail à la maternité ; heureusement aimé par son arrière-grand-mère aveugle : « Légèreté des aveugles. Étrange légèreté des aveugles. » (page 34).
Peu de moyens de se divertir, les visites à l'oncle Gueorgui à l'abattoir, un livre d'animaux (son animal préféré est la hyène) et un tome de l'Histoire de la Grande Guerre Patriotique qui lui fait aimer les ruines : « Je plane au-dessus des décombres. Au-dessus des rues dévastées, des squelettes des maisons, des cheminées d'usine éventrées. Il n'y a pas âme qui vive dans ces villes. Ces villes russes, biélorusses, polonaises, allemandes, tchèques. […] Ruines. Décombres. Désolation. À l'époque, ce spectacle était pour moi le plus beau et le plus paisible du monde. […]. » (page 37).
Peu d'amis, Sergueï le Dindon, un enfant épileptique avec qui personne ne veut jouer ; Nadia Patte de Poule, une fillette infirme de la main gauche : « Toute ma vie j'ai éprouvé un vif dégoût pour les infirmes, qui, eux, m'adoraient. […] Ils me savaient un des leurs. Ils flairaient en moi leur propre misère. » (page 58).
Et puis la fascination de Fritz pour le corps d'Igor, un peu plus âgé que lui ; Igor qui roule en moto et qui déserte l'armée.
Lorsque son arrière-grand-mère meurt, Fritz se sent seul au monde. « Je venais de découvrir la douleur. Mais au plus profond de cette douleur, je sentais une extraordinaire liberté. La liberté de celui qui n'a plus personne. » (page 46).
« La vie a continué. » (page 105). Et Igor est parti à l'armée, dans un monde de glace. Au nord en pays Iakoute, près de la Mer de Laptev par – 45 °. Puis le long de la rivière Djida, près de la frontière mongole. « Frères humains, ce que vous pouvez être lourds ! À l'époque, le monde lui-même, qu'est-ce qu'il était lourd. Il pesait des tonnes. (page 169).
Le syndrome de Fritz est un roman (en partie autobiographique) charnel, brutal, cinglant, dans lequel vivent tous les liquides du corps (le sang : accouchement et abattoir, les larmes, l'urine, le sperme...) car c'est comme si Fritz vomissait sa vie. J'en ai déjà lu des récits, des témoignages sur la Russie, l'époque soviétique, mais celui-ci dépasse ce que j'avais lu, je veux dire au niveau organique, viscéral. J'en suis bouleversée. Rien d'écœurant pourtant, c'est l'histoire d'une vie, cruelle il est vrai, l'histoire d'un enfant (gros) qui devient un homme, dans une région rude et dans une famille qui aurait pu être une famille bourgeoise dans un autre pays. C'est un roman sombre, violent, terrible, d'une grande intensité et au constat douloureux : « On a survécu. Point barre. » (page 185).
Encore un pur chef-d'œuvre de la littérature russe !
Une interview de l'auteur à la parution du Syndrome de Fritz sur Dailymotion.
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