Le salon de thé de l'Ours malais est une bande dessinée de David Rubín parue aux éditions Rackham en mars 2011 (184 pages, 19 €, ISBN 978-2-87827-137-9). La teteria del oso malayo (2006) est traduit de l'espagnol par Alejandra Carrasco-Rahal.

David Rubín est né en 1977 en Galicie (Espagne). Il publie d'abord dans des fanzines et des revues, puis sa première bande dessinée paraît en 2005 : El circo del desaliento (Hors d'atteinte, 2006, Rackham).

Plus d'infos sur De tripas corazon, le blog de David Rubín (en espagnol).

Edgardo se réveille. Pour lui : une tasse de café, pour le chat, Lalito : une gamelle de boulettes. Et direction le salon de thé de l'Ours malais, où Sigfrido sert toutes sortes de thés, tisanes, infusions et liqueurs, tout en réconfortant les clients désœuvrés comme ce super-héros déchu (devenu aveugle) ou celui qui a perdu sa bien-aimée.

Sigfrido écoute les histoires des autres, leur apporte du réconfort, du coup son salon de thé est plutôt un « dispensaire pour les âmes ».

Ce qui m'a le plus touchée, c'est l'histoire de Sigfrido. Parce que lui aussi a une histoire qui l'a conduit a ouvrir ce salon de thé. Son titre est La luciole.

Un album à l'encre de Chine sombre et tendre à la fois, dont il est difficile de parler en fait, et que je préfère que vous découvriez vous-mêmes !

Voici un extrait. « Il existe une infinité de liqueurs et d'infusions, une différente pour chaque état d'âme ; il suffit d'observer le client pour lui proposer le breuvage le mieux adapté, celui qui lui fera du bien […]. »

Le challenge BD PAL sèches de Mo' continue avec cette 27e bande dessinée avec l'Espagne en plus pour les origines géographiques.

Marina est un roman de Carlos Ruiz Zafón paru aux éditions Robert Laffont le 24 janvier 2011 (304 pages, 19 €, ISBN 978-2-221-11652-4). Marina (1999) est traduit de l'espagnol par François Maspero.

Je remercie Blog-o-Book de m'avoir envoyé ce magnifique roman.

Carlos Ruiz Zafón est né le 25 septembre 1964 à Barcelone. Il a déclaré que de tous ses romans, Marina était son préféré.

Du même auteur : L'ombre du vent (2001 en Espagne et 2004 en France) et Le jeu de l'ange (2008 en Espagne et 2009 en France).

Son site officiel : http://www.carlosruizzafon.com/.

« Nous ne nous souvenons que de ce qui n'est jamais arrivé. » (page 9, première phrase du roman).

En 1980 Oscár Drai a 15 ans et comme ses parents sont loin, il est pensionnaire dans un internat de Barcelone. Il va disparaître pendant sept jours et sept nuits avant d'être retrouvé errant par un policier.

Quinze ans après, en entendant le prénom de Marina, tout lui revient et c'est cette histoire qu'il raconte.

« Nous avons tous un secret enfermé à double tour dans le tréfonds de notre âme. Voici le mien. » (page 11).

À la fin des cours, Oscár a l'habitude de quitter le pensionnat, de se balader pour découvrir les différents quartiers de Barcelone et de revenir pour le dîner. Mais ce soir-là, attiré par un chat aux yeux jaunes, et un chant sur une musique de piano – « Je suivis sa trace hypnotique. » (page 18) –, il entre dans une maison qui semble abandonnée. Il observe une montre cassée posée sur une table mais se sent épié et s'enfuit. Lorsque de retour au pensionnat, il se rend compte qu'il a gardé la montre, il ne pense qu'à une chose : la rendre. Il retourne donc dans la vieille maison et fait la connaissance d'une jeune fille, Marina, de son père Germán et de son chat Kafka. Ils deviennent amis.

Un dimanche matin, Marina emmène Oscár dans le mystérieux cimetière de Sarriá parce qu'« On ne peut rien comprendre à la vie tant qu'on n'a rien compris à la mort. » (page 38). Ils observent une étrange femme qui dépose une rose rouge sur une pierre tombale sans nom mais avec un papillon gravé. Par curiosité ils la suivent jusqu'à une maison en ruine avec une serre pleine de mannequins incomplets et marqué d'un papillon noir.

Oscár et Marina vont vivre une aventure extraordinaire, mystérieuse et dangereuse !

« Toute la géographie, la trigonométrie et l'arithmétique du monde ne servent à rien si tu n'apprends pas à penser par toi-même. » (page 77-78).

« Parfois, les choses les plus réelles ne se passent qu'en imagination. » (page 108).

« On ne trouve pas la vérité, mon garçon. C'est elle qui nous trouve. » (page 133).

Tout d'abord, je veux dire que la couverture est très belle et que cette phrase : « […] à cinq heures vingt de l'après-midi. À cette heure magique, le soleil revêtait d'or liquide les hautes fenêtres. » (page 14) correspond très bien à la fenêtre illuminée.

Je connaissais les yeux vairons, mais pas les yeux pers, ce roman m'a fait connaître ce mot – pers – et j'ai cherché sa définition : c'est un vieux mot de français utilisé pour les yeux où le bleu domine mais avec du vert ou du violet ou du noir. Vous connaissiez ?

Ce roman est une pure merveille. J'y ai vu les prémices de L'ombre du vent mais c'est vraiment une histoire différente, même si les adolescents vont remuer le passé et découvrir des choses horribles. J'adore ce genre de roman qui mélange histoire, fantastique, vengeance, etc. J'étais scotchée, je n'arrivais pas à m'arrêter ! J'étais comme prise dans ces vieilles maisons, dans les tunnels des égouts, dans ce vieux théâtre désaffecté, prise par cette tragédie, cette vengeance, cette folie. Brrr, j'en ai encore froid dans le dos !

C'est mon premier coup de cœur de 2011 et il faut absolument que je lise Le jeu de l'ange (on me l'a prêté l'année dernière mais je l'ai rendu sans avoir eu le temps de le lire...).

Brian the Brain : un technomélodrame du XXIe siècle est une bande dessinée de Miguel Ángel Martín parue aux éditions Rackham dans la collection Morgan en 2006 (320 pages, 19 €, ISBN 978-2-87827-094-0). Traduction de l'espagnol par Alejandra Carrasco.

Miguel Ángel Martín est né à León (Espagne) en 1960. C'est un auteur de bandes dessinées controversé car il inclut souvent la violence et la sexualité dans ses œuvres. Plus d'informations sur le site officiel de l'auteur (en espagnol et anglais).

Brian est un adorable petit garçon très intelligent qui vit avec sa maman. Mais...

Durant sa grossesse, Clara Brane a été affectée par des ultrasons et des médicaments qu'elle testait pour Biolab, un centre de recherches biologique.

Brian est né avec le cerveau apparent : étant plus gros que la normale, le cerveau est sorti de la boîte crânienne, c'est pourquoi Brian est surnommé The Brain.

Le père est parti et ce n'est pas toujours facile pour la mère qui boit un petit coup de temps en temps.

Brian fréquente une école avec des enfants normaux comme le souhaite sa mère mais il a peu d'amis : Gabriel au visage défiguré à cause d'une intoxication à l'aluminium, Lucy cancéreuse en phase terminale, Diana aveugle et télépathe, Marc paraplégique...

C'est bien sûr une bande dessinée sur la différence et le rejet mais c'est surtout une grande leçon d'optimisme de voir cet enfant toujours plein de vie et de volonté d'apprendre, de faire plaisir aux autres, malgré la souffrance, la confrontation au monde des adultes, la perte des gens qu'il aime. Le noir et blanc et les petites cases donnent tout le sel de cette œuvre exceptionnelle.

Après la chronique coréenne, pour l'Asie, voici la chronique espagnole pour l'Europe mais vous allez voir que ce roman n'en est pas un et qu'il n'est pas non plus un véritable policier ! Comme ce défi est pour lire des romans policiers, j'espère me rattraper avec les 3 autres continents !

Avant que le millénaire nous sépare a été écrit par Manuel Vázquez Montalbán en 1997 et est paru chez Christian Bourgois en 1999 (64 pages, 7,62 €, ISBN 2-267-01519-6).

Il n'est pas indiqué « roman traduit de l'espagnol » ou « récit traduit de l'espagnol » mais tout simplement « traduit de l'espagnol » par Georges Tyras ce qui me met la puce à l'oreille : « Ai-je entre les mains un roman policier ? » mais la quatrième de couverture m'a vraiment donné envie de lire celui-là et pas un autre !

Eh bien non, ce n'est pas un roman, c'est une représentation théâtrale dans laquelle Pepe Carvalho, le célèbre détective privé créé par Montalbán en 1972 s'érige contre son auteur, ses idées et celles qu'il lui a prêtées en particulier au niveau politique (socialisme, communisme, anarchisme, capitalisme, fascisme, métissage), le fait de vouloir refaire le monde, l'histoire ou même la science et de pérorer devant les journalistes. « ... je vais vous raconter ma part de vérité, j'insiste, de vérité » (p. 36) déclare Pepe qui dresse un réquisitoire contre les poncifs du roman policier (le flic ou le privé avec un physique et un caractère bien particuliers, qui cuisine et boit du vin, les belles filles et le sexe du moins ce que l'auteur lui a accordé, le sens de l'humour et l'ironie, la poésie, le chat, etc.) mais aussi contre la culture qui « ne lui a pas appris à vivre » (il brûle dans la cheminée les livres qu'il a lus et les romans de son créateur) et contre le fait que l'auteur, cet ingrat qui ne lui verse rien et qui a peur du passage de l'an 2000, veuille le faire mourir avant le nouveau millénaire. Pourquoi ? Parce que « Carvalho vieillit, dit l'auteur, il n'est pas comme d'autres personnages de roman policier qui n'ont pas d'âge. Carvalho ne peut pas faire en 1995 ce qu'il faisait en 1972, dans J'ai tué Kennedy ou, dix ans plus tard, dans Meurtre au comité central. Carvalho vieillit... Il n'est pas un moyen technique immortel. Il doit mourir avant l'an 2000 ! Il doit mourir. Je dois mourir ! Parce que Carvalho, c'est moi ! » (p. 40-41).

Il ne faut pas que j'oublie de vous dire que la scène est la cuisine du détective : « Vous avez une installation, façon art conceptuel : cuisinière, livres, feu, vins, le détective privé... Il ne manque que l'assassin. Parce que le cadavre est là aussi. C'est moi. Je suis le prochain cadavre de l'auteur. » (p. 12) et « L'assassin, c'est l'auteur » (p 39). Et que, tout en parlant, Pepe cuisine « un gigot d'agneau de lait à la bière », boit du vin rouge, se remémore ses aventures (c'est-à-dire les romans écrits par Montalbán), se met en colère, vocifère, prend le public à témoin, se radoucit, se lamente, avant de se mettre à table (hum... sans jeu de mot).

Ce monologue est surprenant, parfois drôle, souvent cruel, et puis pour que le récit échappe à son héros, l'auteur ne s'est pas du tout effacé : il décrit la scène - bien qu'elle ait des « limites imprécises » - avec un luxe de précisions et en plus il appelle Pepe au téléphone, volant ainsi aux lecteurs/spectateurs le bonheur de passer les dernières minutes avec le héros dont l'auteur est le seul maître ! « C'est lui le patron » et « L'auteur est le maître » (p. 12). Finalement ce petit livre raconte beaucoup de choses sur l'auteur, son héros, leurs relations et donne envie de lire les enquêtes durant lesquelles « Vous m'avez exploité pendant 25 ans, sous prétexte que vous m'avez donné naissance un soir de beuverie » (p. 42) se lamente Carvalho.

En désespoir de cause, Pepe s'adresse aux lecteurs/spectateurs : « Vous allez essayer de faire quelque chose pour moi ? » mais... (p. 54).

Une phrase qui va plaire à quelqu'un qui se reconnaîtra : « L'ironie, c'est la reconnaissance de l'impuissance du sentiment devant l'échec de la raison » (p. 10).